Мама в пубертате

«Мам, а пубертатный период бывает только раз в жизни или у некоторых он не заканчивается?» - тринадцатилетняя дочь смотрит на меня свысока всех своих прожитых лет и, разумеется, «огромного» опыта. «Некоторые» - это, конечно, про меня. Я то целую ее с ног до головы, то читаю нравоучительные часовые лекции, то обижаюсь до слез, то вдруг предлагаю посмотреть вместе фильм часиков в двенадцать ночи, что вообще-то строго запрещено и даже не обсуждается в обычные дни.
Бывает ли пубертатный период дважды? Не знаю, как с точки зрения психологии, а исходя из жизненного опыта – еще как бывает. И неизвестно, между прочим, когда он острее и мучительнее.
Свой первый, подростковый, переходный период помню смутно. Зато второй, сегодняшний, проживаемый вместе с дочерью – просто фейерверк! Картинки с выставки под названием «Мама в пубертате»!
Самая яркая — «У нас – любовь!»
Влюбиться впервые — событие? Яркое, светлое, незабываемое… Кто ж спорит. Но, поверьте, ничто не сравниться с остротой ощущений, когда ты узнаешь об этом увлечении своей дочери, которой (страшно сказать!) только 13! А если ее избранник года на четыре старше… Все — туши свет! 
- Ты ничего не понимаешь! Мы просто друзья! Ничего такого! И не трогай мой телефон!!! – это она.
- Это ты ничего не понимаешь! Какие могут быть друзья с такой разницей в возрасте!!!!! Он почти взрослый мужчина! И не смей красить глаза, рано еще! – это, разумеется, я.
- Почему я не могу пойти на свидание?! Я — свободный человек! И вообще, все мои одноклассницы уже встречаются с мальчиками. Одна я дома сижу, как дура! – это опять она.
- Потому что ты бросила учиться, у тебя появились тройки! Потому что у тебя мозги отключились совсем. И, в конце концов, я – твоя мать, я опытнее и лучше знаю, что тебе нужно сейчас!
Последний аргумент – свидетельство полного моего бессилия на данный момент. И страха – за нее, за себя, за наш мирок, такой уютный для меня и такой, оказывается, тесный для выросшего ребенка.
Девочка моя, ведь там огонь,
Не умею приказать: не трогай!
Не остудит всех твоих ожогов
Матери нетленная ладонь…
Не помню, чьи это стихи, но как верно сказано. А вот еще строки:
Не ходи, пожалуйста, туда.
Девочка моя, с огнем не балуй…
Какое там — «не ходи». В прямом смысле, конечно, не ходит. Все-таки мамин авторитет пока непререкаем (тьфу-тьфу-тьфу). Но душой, но сердцем, но бесконечными СМС – вся там, с ним. А я?! Я?! Я, которая растила, лечила, строила планы. Как же я?! Горько шмыгаю носом и … И тут раздается телефонный звонок.
- Здравствуй, доченька, ну как вы там? – это уже моя мама.
Ох, как хочется разревется прямо в трубку, пожаловаться на непутевую свою дочь, на вечную усталость, на… Да мало ли еще на что?!! Но мама и так все понимает. Без слов. И начинает говорить что-то мягкое, спокойное, утешительное. А я вдруг вспоминаю все свои «взбрыки» в юности, свой непростой характер, свои «порывы на свободу», и неожиданно успокаиваюсь.
Все у меня получится. И «правильные» слова обязательно найдутся, и «правильные» решения придут сами собой. Вот сейчас только заварю чайку, накрою на стол, положу в вазочку наш всеми любимый шоколадный зефир…
- Ребенок, иди-ка сюда. Давай мириться что ли, а то я без тебя так долго не могу…